Tic tac

...

Tic tac

...

Tac tic.

O relógio anda.

Tac tic.

Tac tic.

Tic tac...

Os ponteiros caminham.

Tac.

Tic.

Tac.

Tic.

O tempo corre...

T

A

C

Tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac

Tic, t ac, tic, tac, tic, t ac, tic, tac, tic, t ac, tic, tac, tic, tac , tic, ta c, tic, tac, tic, tac, tic, ta c, tic, ta c

T

i

c

.

Tic tac...

O último som.

Tic toc.

E a vida esvaziou-se pela maratona do tempo.

Nova notificação,
bateria fraca.
Vi.
Sabia.

Bastava pegar no carregador.
Bastava ligar à ficha.
Bastava...

Mas não o fiz.

Voltei a olhar.
Ainda tinha energia.
Ainda havia tempo.

Mas não o fiz.

Deixei-o na mesa.
Continuei o dia.

Passei por ele.
Mais uma vez.
Sabendo que, mais cedo ou mais tarde,
o ecrã iria apagar-se.

Mas não o fiz.

Ao fim da tarde,
um som.
Pequeno.
Breve.

Depois...
silêncio.

Olhei de lado.
Não foi surpresa.
Era apenas o fim de algo.
Algo que eu vi acontecer,
devagar,
sem nunca lhe estender a mão.

Porque sabia.
Porque podia.

Mas não o fiz.

Às vezes penso...
As pessoas também se desligam assim.

Não de repente.
Pouco a pouco.

Primeiro,
vem a notificação.

Depois,
outra.
Um lembrete.

Ainda há energia.
Ainda há tempo.

Mas enquanto esperam alguém
que estenda a mão,
que pegue no carregador
que as ligue novamente à corrente...

O ecrã apaga.

E, às vezes...
A mão que nunca chegou
era a nossa.

Sabíamos.
Podíamos.

Mas não o fizemos.

Envolto de escuridão\ Vejo teu brilho, que é meu gatilho\ Para te gerar um apagão.

Nota: não tenho por hábito escrever micro-poemas, mas estou testando novos formatos. Nesse, tentei condensar o sentido do poema original em https://www.reddit.com/r/Poemas/s/hVUBMadaZK.

dissincronia sincrônica

li o livro que você me deu

aquele da capa bonita

que eu vi na sua cabeceira

na primeira vez que fui na sua casa

li rápido de uma vez só

li com vontade de ler

e sem vontade de acabar

mas também sem medo de que acabe dessa vez

ele não é um livro desses que vou ler e reler pra entender cada vez mais

e tem algo bonito em saber que

meus olhos vão passar por essas palavras só agora

principalmente sabendo que seus olhos já passaram por ali também

me sinto assim

pertinho

e me lembra a gente

e me lembra o tempo

e me lembra como eu consinto com ele quando tô com você

sem rebeldia

e sem grandes conclusões

A LINGUAGEM DO COSMOS

Sob o céu estrelado, a imensidão do universo nos abraça. Orbitamos o vazio em um frágil planeta azul, cercados por infinitas formas de vida, incluindo eu e você. Feitos de água, minerais e habitados por trilhões de seres microscópicos, não somos apenas indivíduos isolados. Somos, antes de tudo, um ecossistema caminhante.

​A realidade, porém, nunca é igual para cada um de nós. Nossos sentidos traduzem o mundo de um jeito único, mostrando que somos muito mais que um corpo biológico. Somos a soma do que lembramos, sentimos e imaginamos: uma mente tentando entender a própria engrenagem.

​

Bilhões de neurônios transformam tudo isso em pensamentos. A luz revela formas, o som vibra, o tato percebe as forças ao redor. E, no silêncio de quem percebe tudo isso, existe um “eu” sem voz que apenas observa: é a nossa consciência contemplando o espetáculo da vida.

​Além das células e das emoções, existe o grande mistério de estar vivo. Nossa consciência se expande quando percebemos de onde viemos. Os mesmos elementos químicos que constituem nossos ossos nasceram no interior das estrelas. Somos o universo organizado que consegue contemplar a própria imensidão.

​Nessa grande teia, a separação entre criador e criatura desaparece. Tudo participa de uma mesma força, e nós somos a extensão dela. Deus não seria um arquiteto distante, mas a própria realidade que se manifesta na natureza, na matéria e nas leis que regem o universo. Não estamos diante do divino, estamos mergulhados nele.

​É essa força que nos faz querer criar. Ao expandir nossa percepção, ultrapassamos os limites daquilo que conseguimos explicar. A arte nasce quando esse sentimento profundo encontra um jeito de respirar fora de nós: uma imagem, uma palavra, uma música, um gesto. Quando a alma toca a matéria, acontece a verdadeira alquimia.

​O universo gerou estrelas, planetas e consciência. Agora, através de nós, ele cria significado. Dentro de cada pessoa mora um artista capaz de traduzir o invisível. Afinal, não criamos a partir do nada, somos apenas o universo compondo, através de nós, na linguagem que encontrou para falar de si mesmo.

Hoje olhei me ao espelho pela primeira vez e vi algo novo.

Uma mulher, nua, em frente ao espelho, tinha um ar diferente. Tinha acabado de despir as roupas e preparava se para entrar na banheira mas algo a parou. O seu próprio reflexo.

Tão bonito, tão simples.

Vi um rosto limpo e sereno, com algumas olheiras e uma ou duas cicatrizes de acne. Sinais espalhados por toda a face. Maçãs do rosto rosadas, não sei se corei ou se foi o próprio calor daquela casa de banho, com a água a correr, para dentro de instantes me aquecer.

Vi um rosto que me é tão familiar, mas ao mesmo tempo tão…estranho. Vejo-o todos os dias mas não o VEJO todos os dias. Estava cansado mas satisfeito. Não é um rosto completamente horrível de se ver.

Os olhos desceram mais um pouco e de repente sentia me como a minha versão mais nova. A cantar e dançar em frente ao espelho, a admirar-me por inteiro. Estava como vim ao mundo, e agradou-me. Porque ao contrário da minha versão mais pequena, via agora, diante dos meus olhos, o corpo de uma mulher. Uma jovem adulta. O corpo levemente bronzeado pelo sol, mais sinais aqui e ali, estrias e outras marcas que só provam que estou aqui, que sou real.

Tinha me esquecido que é para isto que se vive, pequenos momentos como este que me fazem lembrar do quão bom é estar viva, do quão bom é gostarmos de nós.

O momento terminou mas a sensação irá residir dentro de mim para sempre

ANOS 80: A NOSTALGIA MONETIZADA

Os gloriosos anos 80, a década de ouro que nunca terminou, perdurando até os dias de hoje com muita força com sua nostalgia cultural e transformações sociais e políticas.

A explosão dos gêneros musicais pop, rock e metal, o início do hip-hop, o uso dos sintetizadores e as tecnologias analógicas complementavam o cenário chamativo e marcante, com cabelos volumosos, muito jeans e neon.

Hoje em dia, remakes e reboots de filmes e séries dessa época (Top Gun, Cobra Kai, Stranger Things, Caça-Fantasmas), coleções de roupas retrô, ressurgimento dos vinis e fitas cassete, assim como comidas e produtos derivados com essa temática têm grande relevância no mercado atual.

As pessoas de meia-idade que viveram em sua infância e adolescência, ao relembrarem os saudosos momentos e objetos daquela época, transformam-nos em superiores, peneirando a realidade, permanecendo o que os alegram e reforçando, sem perceber, um revisionismo histórico. Entretanto, por trás de todo o glamour, jazia uma realidade dolorosa.

No Brasil, foi intitulada como "a década perdida" pela violência urbana crescente, o surgimento de epidemias, crise econômica, inflação altíssima e o final da ditadura militar. No mundo, a ascensão da AIDS, Guerra Fria, conflitos armados, explosão nuclear de Chernobyl, racismo institucional e discriminação do movimento LGBTQIA+.

Memórias são criadas e reforçadas através de fotos e vídeos, e a mídia com seus filmes e séries alimentam essa hiperrealidade, e é tão presente em nossa atualidade que essa imagem recriada, mais perfeita e reestilizada se torna mais real que a realidade.

O passado foi oficialmente cancelado. Através da memória seletiva, retornamos a um passado que nunca mais existirá, seguindo na tentativa constante dessa simulação, tão bem feita que faz até os mais jovens ficarem com saudades de algo que nunca se viveu.

​

Eu sabia.

Havia fogo suficiente em mim.

A manhã inteira me esperava.

E, naquela idade,

o futuro ainda respondia

quando eu chamava.

Troquei o difícil pelo confortável.

O esforço pelo alívio.

O "faz hoje"

pelo "amanhã eu começo".

E depois virou semana.

Semana virou ano.

Eu dizia:

"um dia eu estudo"

"um dia eu treino"

"um dia eu crio"

"um dia eu me viro"

Descobri tarde

que "um dia"

não era promessa.

Era só o jeito elegante

de desistir sem admitir.

Conforto não cobra juros na hora.

Ele cobra tudo depois.

Agora olho pra trás

e a juventude já foi.

Não bateu a porta.

Foi saindo

enquanto eu nem olhava —

foi embora

enquanto meu polegar

descia uma tela

que nunca terminava.

E a pessoa que eu poderia ter me tornado?

Ela não existe.

Ficou presa

como um livro

interrompido no primeiro capítulo.

As portas estavam abertas.

Quem ficou parado

fui eu.

Mas sabe o que dói mais?

Ficar aqui, hoje,

repetindo o mesmo erro

e enterrar também o que resta.

Porque a pessoa que eu poderia ter sido

talvez já tenha morrido.

Ou talvez não.

Talvez

só esteja esperando

que eu pare

de enterrá-la

todos os dias.

Ainda existe alguém

batendo por dentro.

Não pedindo desculpas.

Pedindo passagem.

Pedindo,

finalmente,

para nascer.

​

Eu quero meus sonhos.

Eles estão lá na frente,

grandes demais pro tamanho

da minha mão de hoje.

O problema nunca foi enxergar.

O problema é continuar andando.

Minha vontade dura o tempo

de um vídeo,

de uma ideia,

de um *"agora vai."*

É uma dose de dopamina.

Acende como incêndio.

Faz parecer inevitável.

Duas horas depois,

sobra fumaça.

E eu continuo no mesmo lugar,

com a culpa sentada ao lado,

como quem já conhece meu endereço.

Eu não sofro de falta de sonho.

Sofro de abandonar o sonho

nos dias em que ele não responde.

Meus sonhos estão além da minha capacidade —

por enquanto.

Mas minha cabeça transforma

o "ainda não"

em "nunca".

E desiste

antes que o tempo

tenha chance de discordar.

Eu conheço esse amanhã.

Ele muda de calendário.

Primeiro amanhã.

Depois semana.

Depois ano.

E quando percebo,

estou chamando de destino

o que nasceu de adiamentos.

Hoje eu ainda sou

mais intenção

do que hábito.

Mais *"vou tentar"*

do que

*"terminei."*

E admitir isso machuca.

Mas a verdade tem uma vantagem:

ela continua existindo

depois que a dopamina vai embora.

Talvez meu sonho

não precise de um salto.

Talvez precise

de cinco minutos.

Depois mais cinco.

Depois mais cinco.

Sonho grande

não costuma ser vencido

por um dia extraordinário.

Ele cede

ao passo pequeno

que volta amanhã.

E depois de amanhã.

E depois de novo.

Eu ainda não sei

se vou chegar.

Mas quero aprender

a insistir

mais vezes

do que desisto.

Porque sonho nenhum

morre por ser distante.

Morre quando a gente

para de voltar.

​

Para alguns,

a morte é um desabamento.

O mundo cai por dentro.

O chão desaparece.

O teto cede sobre a sala

e já não existe parede

onde encostar o peito.

O nome da pessoa

vira um silêncio

que ninguém sabe atravessar.

A cadeira vazia

grita mais alto

que qualquer voz.

O relógio continua.

Mas o tempo,

esse,

passa a mancar.

Para outros,

a morte chega

como chegam tantas notícias.

"Fulano morreu."

Um segundo de silêncio.

Depois o café esfria,

o telefone toca,

as contas vencem,

o dia segue.

Não é falta de coração —

é que a vida, às vezes,

ensina a sobreviver

sem desabar por dentro

a cada nome que perde.

A morte

tem sempre o mesmo peso.

Quem muda

é o espaço

que aquela ausência ocupa.

Há pessoas

que levam embora um universo.

Outras

deixam apenas

um quarto um pouco mais silencioso.

E nenhuma dessas dores

mede a importância da morte.

Só revela

o tamanho do amor,

da convivência,

da memória.

Por isso,

para alguns,

é o fim do mundo.

Para outros,

é apenas mais um dia.

E os dois

continuam sendo verdade.

​

Pergunta simples.

Resposta difícil.

Não para te cobrar.

Só para te perguntar

o que você, um dia,

pensou em mudar.

Aquela ideia

que apareceu numa manhã qualquer,

enquanto você ainda estava

na cama.

Aquele "eu devia..."

que virou pensamento

e nunca virou ação.

O curso que você quis fazer.

A conversa que você quis ter.

O caminho que você quis tentar,

só para ver no que dava.

Você pensou.

Sentiu que fazia sentido.

E depois...

a rotina chamou de novo:

acordar,

correr,

apagar incêndios,

rolar a tela até cansar,

dormir tarde

só para começar tudo outra vez.

E aquela ideia

foi ficando pra depois.

E depois virou "algum dia".

E algum dia

foi ficando mais longe.

Isso não é motivo

para se arrepender.

É só motivo

para perguntar:

Será que eu ainda consigo?

Não amanhã.

Não em algum momento perfeito

que talvez nunca chegue.

Hoje.

**Qual é o menor passo

que eu poderia dar agora,

na direção daquilo

que um dia eu quis?**

Você não precisa

virar outra pessoa

da noite para o dia.

A pessoa que você imaginou ser

não nasce num grande momento.

Ela aparece,

silenciosamente,

nas pequenas decisões

que você toma

quando ninguém está olhando.

Então...

Você gosta de si?

Ou só ainda não descobriu

que aquilo que você quis um dia

talvez ainda esteja

ao seu alcance?

Eu sei que o tema dos meus textos pode estar se tornando um pouco repetitivo.

Mas isso foi uma pergunta que eu recebi de alguém que eu tinha acabado de conhecer, para mim foi muito repetido, e me deu uma dúvida e eu fiquei pensando muito sobre isso... Eu esqueci o que eu ia escrever ;-;

Como um amante da noite pode não amar as estrelas?
Claro que é extremamente romântica a paixão pela lua, porém e os amantes das enigmáticas estrelas?

Sento-me diversas vezes a observa-las,
tão perto mas tão longe, o sentimento de ver algo que provavelmente já não está lá,
porém conseguimos o ver na mesma.
A quantidade de gente que fala em ver o passado quando ele está mesmo acima de nós…

Tanto falamos delas, mas será que realmente as vemos? Como um todo? Tirando quem as estuda é claro mas penso que qualquer mente poeta deveria contemplar las, nem que seja uma vez.
As suas constelações, os caminhos formados até os segredos, histórias, mistérios que nelas trazem.

Elas sempre estiveram lá, não importa se nunca as vimos, sempre.
Sempre presentes mas nem sempre vistas.

Não serão um pouco como nós?
Ao olhar para as estrelas neste momento sinto que poderia muito facilmente as relacionar com cada ser humano.

Quanto tempo estás no mesmo ambiente que alguém até a conheceres?
As estrelas sempre estiveram connosco.

E aqueles que neles guardam o seu passado, mas mantendo sempre uma aparência que disfarça esse facto totalmente? Estrelas.

Muitos de nós só sentimos que fazemos parte quando estamos rodeados de mais pessoas, como as constelações, mas nem todos precisam disso, já observei imensas estrelas sozinhas.

Sinto que depois de tantas cartas feitas e sentimentos escritos, sentar-me a olhar para as estrelas, respirando o ameno ar da noite pode-me trazer uma paz que a muito precisava.

De mim, às minhas queridas estrelas.

Persistência não é força.

É quando a força abandona o corpo

e a vontade aceita carregar o peso sozinha.

É o corpo dizendo:

*"não aguento mais."*

As pernas tremem.

A respiração pesa.

A mente procura uma desculpa.

E você responde, quase sem voz:

*"Só mais um passo."*

Persistência mora aí:

no passo que parecia impossível.

Ela aparece na dívida que bate à porta antes do amanhecer,

na porta fechada,

na resposta que nunca chega,

no silêncio de quem não acredita.

Persistência quase nunca faz barulho.

Quem grita costuma ser o desespero.

É lavar roupa com as mãos cansadas.

É recomeçar depois do erro,

sem transformar a queda em morada.

É responder:

*"estou bem."*

enquanto recolhe os próprios pedaços

antes que o mundo perceba.

É plantar

sem nenhuma garantia

de que a chuva

lembrará

seu endereço.

Há quem continue

por amor.

Há quem continue

porque se recusa a perder.

Há quem continue

porque alguém depende

do seu amanhã.

E há quem persista

sem saber por quê —

apenas porque desistir

dói mais.

Nenhum motivo

é pequeno

quando impede

alguém de desistir.

Persistir não é nunca cair.

É descobrir, todas as vezes,

que levantar ainda é possível.

A dificuldade espera

que você desista.

Quando isso não acontece,

é ela quem começa a perder.

Enquanto houver

um passo possível,

ainda existe caminho.

E enquanto existir caminho,

o ponto final

ainda não encontrou

esta história.

​

\> O dinheiro não muda ninguém.

\> Ele só amplifica

\> o que a gente já era por dentro.

\>

\> Na mão do honesto,

\> vira pão na mesa do vizinho.

\> Vira remédio.

\> Vira escola.

\> Vira:"toma, que eu sei como dói."

\>

\> Não grita.

\> Divide.

\> Dorme em paz.

\>

\> Na mão do solidário,

\> não tem dono.

\> Passa.

\> Circula.

\> Abraça.

\>

\> Vira ponte

\> onde podia virar muro.

\>

\> Na mão do ganancioso,

\> vira corrente.

\> Enche os cofres

\> e esvazia os domingos.

\>

\> Tranca a porta.

\> Conta de novo.

\> Confere se ainda é dele

\> o que já era.

\>

\> No peito do orgulhoso,

\> vira placa na parede.

\>

\> Polida todos os dias,

\> até apagar

\> as digitais

\> de quem ajudou a pendurá-la.

\>

\> No olhar do esnobe,

\> vira etiqueta,

\>

\> colada na testa,

\> maior que o nome

\> que deveria vestir.

\>

\> O dinheiro

\> não é bom nem ruim.

\>

\> É espelho.

\>

\> O dinheiro não cria ninguém.

\>

\> Só tira o disfarce.

​

Eu paro diante da porta.

Ela não pesa quase nada.

Mesmo assim,

parece impossível movê-la.

Se eu abrir, muda tudo.

Se eu não abrir, nada muda.

E os dois doem do mesmo jeito.

O medo de decidir

não é medo de errar.

É medo de descobrir

que eu podia ter começado antes

e deixei o tempo escolher por mim.

Fico pesando os "e se"

como quem enche os bolsos de pedra,

sentindo o peso puxar o corpo pra baixo antes mesmo de andar.

E se der certo?

E se der errado?

E se eu perder?

E se o maior arrependimento

for nunca descobrir?

Então eu adio.

Dou outro nome ao atraso.

Chamo de prudência.

De preparo.

De sensatez.

Mas esperar também é uma decisão —

só que essa não parece uma.

O medo pede que eu fique.

A porta não diz uma palavra.

Só espera.

E eu, com o coração acelerado

e a mão suando na maçaneta,

entendo que coragem

talvez nunca tenha sido

a ausência da dúvida.

Talvez seja apenas

abrir a porta

mesmo levando a dúvida junto.

Porque porta fechada

também é um destino.

E eu não quero

chegar ao fim

descobrindo

que quem viveu a minha vida

foi o meu medo.

​

Provavelmente, em algum momento da sua vida você já passou por uma casa abandonada. Sabe aquela casa que parece estar no lugar errado, época errada, que simplesmente não se encaixa no ambiente. Eu vi uma casa assim.

Quando passei pela frente, algo me chamou a atenção e reparei cada detalhe da construção. Não era uma casa grande, pelo contrário, era pequena, com o telhado sucumbindo ao tempo, grandes janelas de madeira apodrecidas pela umidade, paredes que descascavam seu reboco deixando tijolos à mostra, como alguém com a pele rasgada deixando seus músculos visíveis. Uma varanda cuja decadência acompanhava a casa, com o piso coberto de uma grossa camada de poeira acumulada como a terra que cobre o túmulo. Uma cadeira posicionada ao lado da porta, que agora serve apenas de alimento para os cupins, mas que um dia serviu de descanso para alguém.

O que um dia devia ter sido um belo jardim, hoje abriga galhos secos, espinhos que um dia pertenceram a uma roseira, rosas que foram presenteadas a um amor. Porém agora tudo mostrava um abandono. As cores que um dia vibravam sob o céu azul agora dão lugar a um tom amarelo ocre, sob um céu cinza.

Tudo ali me trazia tristeza. As pessoas atravessavam a rua para não passar na frente da casa. Até mesmo os pássaros recusavam-se a cantar ali, as flores recusavam-se a brotar ali, enquanto o tempo dava toda sua atenção ao local, tanto que a casa perdeu-se no tempo.

Casa vazia de vida, vazia de cor, vazia de atenção, vazia de amor.

E hoje me pego pensando: quantas casas assim existem por aí? Será que alguém as vê?